O homem da lâmpada

Ele era um ho­mem co­mum vi­ven­do uma vi­da co­mum nu­ma fa­zen­da per­to de uma ci­da­de co­mum. Tra­ba­lha­va co­mo to­do mun­do e, ao fim do dia, vol­ta­va pa­ra ca­sa, en­char­ca­do de can­sa­ço. Às ve­zes, quan­do sen­ta­va na ve­lha ca­dei­ra de ba­lan­ço que fi­ca­va na va­ran­da, olha­va pa­ra as es­tre­las e, por um ins­tan­te, pen­sa­va se po­de­ria ter mais do que o que ti­nha, se po­de­ria ser mais do que era, mas es­ses pen­sa­men­tos eram ra­pi­da­men­te afas­ta­dos de sua men­te pe­lo alí­vio anô­ni­mo e re­vi­go­ran­te do so­no. Não so­bra­va tem­po pa­ra fa­bu­lar um fu­tu­ro que não po­de­ria ter.

Di­vi­dia a ca­sa com a mãe, uma ve­lha de ses­sen­ta e oi­to anos, de ros­to qua­se com­ple­ta­men­te en­ru­ga­do e as cos­tas cur­va­das pe­la ida­de e pe­lo la­bor nas ter­ras que fo­ram sua he­ran­ça de fa­mí­lia; e o ma­ri­do de­la, um lon­ge­vo cor­pu­len­to, ca­be­ça se­mi­pre­en­chi­da por uns pou­cos fi­os gri­sa­lhos e, em­bo­ra a vis­ta já fos­se tão boa, era do­no do bi­go­de de es­ti­ma­ção mais bem cui­da­do de que se ti­nha no­tí­cia.

Com o en­ve­lhe­cer da mãe e a for­ça qua­se ine­xis­ten­te do pai, cou­be a ele a ta­re­fa de cu­i­dar da pro­pri­e­da­de da fa­mí­lia. Acor­da­va sem­pre ce­do, mes­mo nos fins de se­ma­na. Sem­pre ha­via al­go pa­ra fa­zer. “Os ca­va­los não vão sa­ber se a chu­va da noi­te an­te­ri­or en­char­cou a bei­ra do be­be­dou­ro” di­zia o pai, “É pre­ci­so cu­i­dar, fi­lho, se­não vi­ra um mun­do sem do­no” com­ple­ta­va a mãe. Ele era jo­vem, mas não des­fru­ta­va os pra­ze­res da ju­ven­tu­de. Às ve­zes de­se­ja­va ser co­mo os ra­pa­zes de sua ida­de, ti­nha a am­bi­ção de gran­de, fa­mo­so, mas há coi­sas que não são. Sim­ples­men­te não são.

O tem­po con­ti­nuou pas­san­do e, quan­do ele per­ce­beu, viu-se do­no de uma fa­zen­da cheia de tu­do e uma ca­sa va­zia. Os pa­is mor­re­ram. Pri­mei­ro, o pai ado­e­ce­ra e, quan­do foi ao hos­pi­tal, não vol­tou pa­ra ca­sa; de­pois a mãe des­pa­re­ceu no na­da en­quan­to dor­mia. Res­tou ele. E ago­ra? Não te­ve jei­to, con­ti­nuou a cu­i­dar da fa­zen­da, ago­ra sem as ad­ver­tên­cias do pai  e os con­se­lhos da mãe. Es­ta­va so­zi­nho.

Nu­ma tar­de, en­quan­to ca­val­ga­va man­sa­men­te de vol­ta pa­ra ca­sa, o sol se pon­do em dou­ra­do no ho­ri­zon­te, ele viu um pe­que­no bri­lho dou­ra­do re­lu­zir do meio da ve­ge­ta­ção ras­tei­ra. Qua­se ig­no­rou aqui­lo, mas co­mo se o cha­mas­se, o ob­je­to re­lu­ziu ain­da mais for­te sob os úl­ti­mos rai­os do sol. Des­mon­tou do ca­va­lo e pe­gou o ob­je­to nas mãos. Era um ob­je­to es­tra­nho à pri­mei­ra vis­ta e, em­bo­ra lem­bras­se as ve­lhas lam­pa­ri­nas que sua mãe fez pa­ra os di­as em que fal­tas­se ener­gia, era di­fe­ren­te, cur­vi­lí­neo, com­ple­ta­men­te re­ves­ti­do de um ama­re­lo-ou­ro, com uma has­te vol­te­a­da de um la­do e do ou­tro um lon­go bi­co co­mo os do bu­le ca­fé.

Ele pas­sou a mão em uma das la­te­ra­is do ob­je­to, de­pois do ou­tro la­do nu­ma ten­ta­ti­va mal su­ce­di­da de lim­par a ca­ma­da de po­ei­ra e bar­ro. De re­pen­te, sen­tiu um le­ve vi­brar do ob­je­to em su­as mãos, de­pois in­ten­si­fi­cou e pe­sou de tal for­ma que ele não po­de mais se­gu­rar com uma mão só. O pe­so era tan­to que, so­ma­do à agi­ta­ção, não o se­gu­rou mais e o ob­je­to caiu no chão com um ba­que sur­do e pe­sa­do.

Ta­ma­nho foi o seu sus­to ao per­ce­ber que, do ob­je­to que es­ti­ve­ra ain­da há pou­co em su­as mãos, bro­tou uma fu­ma­ça ver­de-es­me­ral­da na pon­ta do bi­co de bu­le e, lo­go em se­gui­da, es­pre­meu-se por ali um meio-ho­mem so­no­len­to. Não po­dia ser, en­con­tra­ra uma lâm­pa­da má­gi­ca.

“On­de es­tou não im­por­ta, im­por­ta ape­nas o que sou e o que pos­so fa­zer por vo­cê!” dis­se o meio-ho­mem nu­ma voz pre­gui­ço­sa. “Di­ga ago­ra qual o seu de­se­jo e eu con­ce­de­rei.”

Ele es­ta­va em cho­que. Sem en­ten­der di­rei­to o que es­ta­va acon­te­cen­do, lem­brou-se que cer­ta vez seu pai con­tou uma his­tó­ria com uma lâm­pa­da má­gi­ca e um fa­zen­dei­ro que te­ve seus três de­se­jos con­ce­di­dos. Mas era só uma his­tó­ria, não po­dia ser re­al. Mas de que ou­tra for­ma ele po­de­ria ex­pli­car que aque­le meio-ho­mem aca­ba­ra de sa­ir de den­tro de uma lâm­pa­da.

“Vo­cê não exis­te!”

“Ora, é cla­ro que eu exis­to. Eu es­tou aqui!” Dis­se o meio-ho­mem.

“E de on­de vo­cê veio?”

“E lá va­mos nós! Olha, eu es­tou meio sem tem­po, to pre­ci­san­do dor­mir por mais al­guns sé­cu­los en­tão va­mos lo­go com is­so.” Dis­se o meio-ho­mem. “Qual é o seu de­se­jo?”

“Meu de­se­jo?” Quis sa­ber. “Não são três de­se­jos?”

“Que se­ja!”

Ele pen­sou por al­gum tem­po e quan­do se vol­tou pa­ra olhar o meio-ho­mem ele es­ta­va qua­se dor­min­do.

“Meus de­se­jos são es­ses.” Dis­se num tom um pou­co al­to pa­ra des­per­tar o meio-ho­mem. “Que­ro vi­ver mui­to; que­ro fi­car ri­co e que­ro ser fa­mo­so!”

“Con­ce­di­do!”

Ele fi­cou imen­sa­men­te fe­liz! Ao che­gar em ca­sa, or­ga­ni­zou um pe­que­no al­tar pa­ra a lâm­pa­da no cen­tro da sa­la, o mais con­for­tá­vel pos­sí­vel pa­ra aque­le que lhe con­ce­deu seus mai­o­res de­se­jos. Ago­ra ha­via de des­can­sar, o meio-ho­mem con­ce­de­ra-lhe lon­ga vi­da, di­nhei­ro e fa­ma. Fi­nal­men­te, ele te­ria tem­po pa­ra apro­vei­tar a vi­da. Nun­ca mais tra­ba­lha­ria, e não tra­ba­lhou.

Mas os anos fo­ram pas­san­do e a sua ri­que­za não che­ga­ra, pe­lo con­trá­rio, gas­ta­ra to­dos os seus re­cur­sos e os bem dei­xa­dos pe­los pa­is pa­ra cus­te­ar sua vi­da sem tra­ba­lho. O de­se­jo da lon­ga vi­da es­ta­va se re­a­li­zan­do, ele já so­ma­va ses­sen­ta e cin­co anos de ida­de, nis­so o meio-ho­mem fo­ra fi­el, mas on­de es­ta­va sua ri­que­za e sua fa­ma on­de an­da­ria?

Apo­sen­ta­ra-se e pas­sa­ra a vi­a­jar uma vez por mês pa­ra a ci­da­de pe­gar seu sa­lá­rio. Nin­guém o co­nhe­cia, nem mes­mo no ban­co. Abor­re­ci­do, ele re­sol­veu con­sul­tar o meio-ho­mem quan­to aos seus ou­tros de­se­jos. Pas­sou a mão pe­la lâm­pa­da co­mo fi­ze­ra anos atrás e a po­ei­ra ver­de-es­me­ral­da saiu pou­co an­tes do meio-ho­mem bro­tar ain­da mais so­no­len­to.

“On­de es­tou não im­por­ta… Vo­cê de no­vo? Já não lhe con­ce­di de­se­jos su­fi­ci­en­tes?”

“Não!” Ele dis­se se sen­tin­do in­sul­ta­do. “Não es­tá ven­do que es­tou em ru­í­nas? E on­de es­tá a mi­nha fa­ma? Já es­tou apo­sen­ta­do e nin­guém no mun­do sa­be o meu no­me!”

O meio-ho­mem que pas­sa­ra os úl­ti­mos qua­ren­ta anos dor­min­do, es­que­ce­ra-se de con­ce­der os dois úl­ti­mos de­se­jos do fa­zen­dei­ro.

“Con­ce­di­do! E pa­ra sua sor­te, se­rão re­a­li­za­dos no seu pró­xi­mo pa­ga­men­to!” Após di­zer is­so, o meio-ho­mem vol­to pa­ra o con­for­to de sua lâm­pa­da.

Re­vol­ta­do, o fa­zen­dei­ro jo­gou a lâm­pa­da den­tro do la­go que cir­cun­da­va a an­ti­ga pro­pri­e­da­de da fa­zen­da. No dia es­ti­pu­la­do, ele e ou­tros tan­tos apo­sen­ta­dos fo­ram à ci­da­de pa­ra re­ce­ber seu pa­ga­men­to. Pou­co tem­po de­pois de en­trar no ban­co e fa­zer a re­ti­ra­da de seu sa­lá­rio do mês, dois as­sal­tan­tes en­tra­ram no ban­co. Pe­ga­ram to­do o di­nhei­ro dos apo­sen­ta­dos e, quan­do che­gou sua vez, ele re­sis­tiu. Le­vou dois ti­ros no pei­to. Ao ca­ir, der­ru­bou uma das sa­co­las de di­nhei­ro da mão de um dos as­sal­tan­tes, ao ver o mon­tan­te de di­nhei­ro ao seu la­do, pen­sou “Es­tou ri­co!” e, ao fe­char os olhos pa­ra o mun­do, não viu a re­por­ta­gem de pri­mei­ra pá­gi­na no úni­co jor­nal da ci­da­de: “Aposentado Reage a Assalto, é Morto e Vira Herói”. Es­cre­ve­ram so­bre ele, trou­xe­ram a te­le­vi­são pa­ra fa­zer re­por­ta­gem so­bre a bra­vu­ra do apo­sen­ta­do que re­a­giu ao as­sal­tou e atras­ou os ban­di­dos na fu­ga o que foi cru­ci­al pa­ra que a po­lí­cia che­gas­se a tem­po de pren­der os dois la­drões.

Co­in­ci­den­te­men­te, na mes­ma ho­ra em que a te­le­vi­são no­ti­ci­a­va a aven­tu­ra do fa­zen­dei­ro apo­sen­ta­do na ci­da­de, na fa­zen­da, o la­go da an­ti­ga pro­pri­e­da­de do fa­zen­dei­ro bor­bu­lha­va e até ho­je não se sa­be se o som que se ou­viu foi de ri­sos ou ron­cos.

(Raí Al­mei­da, es­tu­dan­te de Le­tras na Uni­ver­si­da­de Ca­tó­li­ca de Go­i­ás – PUC-GO)