Existir é lilás

OUVIR

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— As cha­ves? On­de es­tão as cha­ves? Pro­vei uma por uma do mo­lho pen­du­ra­do so­bre o ve­lho apa­ra­dor, tão em­po­ei­ra­do quan­to a mi­nha le­sa li­ber­da­de. Tu­do em vão... Con­ti­nuo aqui plan­ta­da no meu cá­li­ce es­trei­to de ilu­são.

Vi­o­le­ta bus­ca­va in­ces­san­te­men­te atra­ves­sar o por­tal. Que­ria ser flor ama­re­la no sol ar­ro­xe­a­do do exis­tir. In­sur­giu-se con­tra aque­le mun­di­nho es­trei­to. A ve­lha fo­tos­sín­te­se di­á­ria ofe­ga­va os seus bo­tões. Pre­ci­sa­va flo­res­cer nou­tras pa­ra­gens. Ser pé­ta­la su­cu­len­ta nas re­fei­ções ma­ti­nais do dia en­go­lin­do a noi­te.

Tran­ca­fi­a­da em si so­bre o mó­vel es­que­ci­do, ajo­e­lha­va so­le­ne­men­te su­as has­tes se­den­tas, co­mo um con­de­na­do à ca­dei­ra de mor­te im­plo­ran­do cle­mên­cia.

—  As cha­ves! Al­guém viu as cha­ves? Por fa­vor.

O pe­di­do res­so­a­va trê­mu­lo pe­las li­nhas en­tre­la­ça­das das tei­as arac­ní­de­as te­ci­das nos en­tre­tem­pos. A con­sci­ên­cia frá­gil res­so­a­va o eco do aban­do­no. Não ha­via mais nin­guém ali pa­ra ou­vi-la. Ape­nas a sa­li­va es­pes­sa de um tí­te­re re­ga­dor, de tem­pos em tem­pos, que­bra­va ma­qui­nal­men­te o si­lên­cio.

Vi­o­le­ta, sus­pi­ro­sa, em­ba­la­va a sa­u­da­de com seus pró­lo­gos e epí­lo­gos:

—  Bem fez Ipo­meia, vis­to­sa tre­pa­dei­ra. Vi­via li­vre dan­do mu­das pe­las do­bras dos per­go­la­dos, até que se mu­dou de vez, sem ter­mo ou pa­ra­dei­ro. Uma aven­tu­rei­ra! As ir­mãs Ma­ri­as-Sem-Ver­go­nha? Mi­nhas que­ri­di­nhas “mi­o­los mo­les”, fe­li­zes sem te­rem por­quês, fo­ram le­va­das com va­so e tu­do por um no­bre fo­ras­tei­ro apai­xo­na­do. Co­mi­go-Nin­guém-Po­de, al­ma va­len­te, há tem­pos des­pe­diu-se pa­ra trans­plan­te. Sem re­gres­so –   sus­pi­ros.

— Foi quan­do dis­pu­se­ram o cor­roí­do in­vó­lu­cro es­mal­ta­do so­bre o apa­ra­dor aban­do­na­do nes­se can­to er­mo do ter­ra­ço, exi­lan­do den­tro de­le meu so­nho de Jar­dim Sus­pen­so da Ba­bi­lô­nia.

En­tre­tan­to, hou­ve pa­ra Vi­o­le­ta épo­ca de es­pe­ran­ças...

Du­ran­te al­gu­mas pri­ma­ve­ras ela acre­di­tou pi­a­men­te que An­tú­rio, mon­ta­do nu­ma ven­ta­nia en­fei­ti­ça­da, co­mo num ca­va­lo de he­rói, iria sal­vá-la da­que­la mas­mor­ra. Mas... no fun­do ela sa­bia... fo­ra du­ro­na de­mais com ele quan­do ain­da ena­mo­ra­vam en­tre uma e ou­tra fres­ta na es­gri­ma ou­to­nal das Es­pa­das-de-São-Jor­ge. Cer­ta ma­nhã, ele saiu pa­ra um ba­nho de sol. Nun­ca mais vol­tou.

Ex­pec­ta­ti­vas des­fei­tas, Vi­o­le­ta mi­rou o re­fle­xo ego­i­co no cer­ne es­pe­lha­do. Ab­sor­ta na ima­gem do que po­de­ria ter si­do a vã exis­tên­cia, dia após dia elen­ca­va ca­da “se...” da­qui­lo que não foi, é, ou po­de­ria vir a ser. “Se”...

Até que, nu­ma das ma­dru­ga­das em tran­se, o âma­go or­va­lhan­do lá­gri­mas pe­los vã­os dos fi­la­men­tos, res­sur­giu me­lan­có­li­ca lem­bran­ça da Or­quí­dea... “era sen­sí­vel e me­lin­dro­sa, fei­to al­ma de po­e­ta. Mui­to sá­bia, e gran­de con­se­lhei­ra tam­bém”.

Foi des­sa for­ma so­le­ne que Or­quí­dea ten­tou ini­ci­ar Vi­o­le­ta ain­da cri­an­ça nos mis­té­ri­os tran­scen­den­tais da Trans­mu­ta­ção:

— Em um mes­mo pe­nhas­co tan­to po­de bro­tar pe­dra, quan­to ro­lar flor... –  pau­sa pa­ra o olhar per­di­do no ho­ri­zon­te.

— Ob­ser­ve o exem­plo dos cac­tos, flo­res­cen­do aqui e ali nas inós­pi­tas ri­ban­cei­ras – en­si­na­va em tom se­re­no, su­ges­ti­vo e mis­te­ri­o­so.

As­sim, to­ma­da pe­la con­sci­ên­cia do pre­sen­te e o ven­da­val efu­si­vo do pre­té­ri­to, Vi­o­le­ta co­me­çou a sen­tir uma fe­bril sei­va go­te­jan­te des­li­zar pe­lo cor­po res­se­qui­do, co­mo a ine­xo­rá­vel areia de uma am­pu­lhe­ta che­gan­do ao fim.

Can­sa­da de vi­ver de ine­xis­tên­cias, re­sol­veu pe­la úl­ti­ma ten­ta­ti­va:

— Al­guém por per­to? Tra­gam-me as cha­ves – voz en­co­ra­ja­da.

O ru­mor da so­li­dão pa­re­ceu re­ver­be­rar com mai­or pro­fu­são na ás­pe­ra ma­ci­ez das pé­ta­las en­lu­ta­das.

Mas Vi­o­le­ta, de ra­ra es­tir­pe, não de­fi­nha­ria a es­mo. O que mais a fra­gi­li­za­va, tam­bém ali­men­ta­va o de­se­jo de tran­scen­der.

Ar­rom­ban­do num só áti­mo o ves­tí­bu­lo do fu­tu­ro, Vi­o­le­ta de­ci­de pu­lar...

(Rú­bia Gar­cia, ad­vo­ga­da, dis­cen­te do cur­so de Le­tras e de pós-gra­du­a­ção em Do­cên­cia Uni­ver­si­tá­ria da UEG, cam­pus In­hu­mas, mem­bro do Mo­vi­men­to Ca­sa da Pon­te de Itau­çu-GO)