Crise na república dos animais

OUVIR

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Era uma vez uma Re­pú­bli­ca Fe­de­ra­ti­va Bu­ro­cra­ta dos Ani­mais La­ti­nos do Oes­te. Uma ter­ra sem lei, ape­sar das inú­me­ras exis­ten­tes, on­de na sel­va­ge­ria lu­ta­va-se cons­tan­te­men­te pe­la so­bre­vi­vên­cia dos bi­chos.

Uma ter­ra ha­bi­ta­da por inós­pi­tos qua­drú­pe­des, ju­men­tos fa­cí­no­ras, ani­mais fur­ti­vos, que sem­pre ron­da­vam à es­prei­ta. Não só na ca­la­da fria da noi­te, co­mo as co­ru­jas, mas du­ran­te o dia per­am­bu­la­vam sem­pre na bus­ca do lo­cu­ple­ta­men­to ilí­ci­to, pa­ra ven­cer seus ru­í­dos fa­min­tos.

Cons­tan­te­men­te se vi­am pe­las len­tes das câ­me­ras dos dis­co­verys e dos big bro­thers da vi­da, os ani­ma­les­cos ape­ti­tes por ovos al­hei­os, por car­nes de cor­pos di­la­ce­ra­dos dos mais frá­geis, dos me­no­res, dos mais ve­lhos e dos me­nos ágeis.

Ar­ma­di­lhas eram di­u­tur­na­men­te fei­tas quan­do a na­tu­re­za lhes ofe­re­cia um re­man­so de águas pa­ra lhes sa­ci­a­rem su­as se­des. A mor­te, a mi­sé­ria e o pe­ri­go sem­pre lhes ron­da­vam com olhos vo­lup­tu­o­sos de que­rên­cias.

An­tes de um bar­bu­do le­ão ter a fa­ma do rei dos ani­mais, quem go­ver­na­va o mun­do era uma pre­si­dAN­TA, que che­fi­a­va ma­ca­cos e con­ver­sa­va aos mi­cos o tem­po to­do. Ro­de­a­da por pa­pa­gai­os de pi­ra­ta e ou­tros si­cá­rios pa­ra po­sar com den­tes em sor­ri­sos pré-mor­di­da, to­dos gla­dia­vam-se en­tre si por mi­cro­fo­nes e ho­lo­fo­tes, ru­mi­nan­do seus pas­tos mais ver­des. Os mais be­los de ou­tro­ra. A gran­de mai­o­ria ti­nha ter­ri­tó­rios em no­mes de ou­tros mi­cos-la­ran­jas.

Ali, não se po­dia ir em­bo­ra pa­ra Pa­sár­ga­da. Pois os ami­gos do rei eram tam­bém in­ves­ti­ga­dos por cri­mes ter­rí­veis de cor­rup­ção nos seus mi­nis­té­ri­os. Pe­las ver­bas in­de­ni­za­tó­ri­as des­co­mu­nais sem ne­ces­si­da­de. Pe­lo ar­ro­cho fis­cal das pe­que­nas for­mi­gas e de­mais in­se­tos, que aca­ba­vam sem­pre pa­gan­do os pa­tos e as ga­li­nhas. Eles eram es­ma­ga­dos com fa­ci­li­da­de pe­la mais al­ta ta­xa de im­pos­tos e ju­ros do mun­do. Fi­ca­vam sem­pre no ter­re­no de re­cur­sos min­gua­dos, aban­do­na­dos co­mo de­ser­tos are­no­sos, a ver as va­cas to­das irem pa­ra os bre­jos.

Quan­do a cú­pu­la ri­quís­si­ma re­sol­via per­am­bu­lar cas­te­los com seus car­tões cor­po­ra­ti­vos, e des­pe­sas al­tís­si­mas de hos­pe­da­gem in­ter­na­ci­o­nal, os seus elei­to­res pas­sa­vam a bar­ro e água, ca­pim se­co e pe­dra, des­vi­an­do das pi­sa­du­ras da vi­da.

Aves de ra­pi­na tam­bém en­con­tra­vam di­fi­cul­da­des pois as car­nes dos se­res ras­te­jan­tes an­da­vam às mín­gu­as das os­sa­das. Vo­lup­tu­o­sos mi­nis­té­ri­os e car­ros ofi­ci­ais guar­da­vam hon­ra­ri­as da pra­ta­ria e do ou­ro ofi­ci­al da di­nas­tia po­pu­lis­ta di­ta­to­ri­al. Ha­via jor­nais, re­pór­te­res e ou­tros ani­mais com­pra­dos pa­ra es­ti­mu­lar o “de­bo­ís­mo” (só de boa!) do mun­do ani­mal.

Ali, do ou­tro la­do do pla­ne­ta, on­de o sol aver­me­lha­do do les­te, se vai ao nor­te, as cri­ses eram ame­ni­za­das em pla­ne­ja­men­to mú­tuo. Mas, sal­ve lá, os her­dei­ros do no­vo mun­do ani­mal es­tão fu­gin­do das guer­ras ci­vis, das den­ta­das e ex­plo­si­vos de um mun­do que quer ver-se re­du­zi­do a pó e po­ei­ra.

Os re­man­sos de cá são ain­da pa­ra­í­sos fis­cais da boa lá­bia e jo­ga­ti­na. Mas bi­lhar­dá­rios cho­ram a gas­oli­na, ou me­lhor, o lei­te der­ra­ma­do das te­tas frou­xas go­ver­na­men­tais. Tem ani­mais oti­mis­tas, e ou­tros pás­sa­ros ver­me­lhos en­gai­o­la­dos, a pão com mor­ta­de­la des­fi­lam su­as sa­guei­ras pe­nas e ra­bos, pa­ra le­van­tar car­ta­zes com pal­mas cor­re­li­gi­o­ná­rias, lem­bran­do de seus va­les tri­gos e ca­pins pa­ra abas­te­cer mal uma fa­mí­lia ani­ma­les­ca.

Foi um po­e­ta pás­sa­ro Ban­dei­ra, quem dis­se: quan­do eu es­ti­ver mais tris­te de não ter jei­to, quan­do de noi­te me der von­ta­de de me ma­tar, vou-me em­bo­ra... Por is­so são vis­tos ani­mais da Re­pú­bli­ca Fe­de­ra­ti­va Bu­ro­cra­ta dos Ani­mais La­ti­nos do Oes­te, vi­ven­do e tra­ba­lhan­do em ou­tras ban­das do pla­ne­ta. Ago­ra com­pran­do car­rões e vi­ven­do em ca­sas be­las com um úni­co mês de tra­ba­lho. Aqui se gas­ta uma vi­da pa­ra ob­ter seu qui­nhão de ter­ra...

Olhan­do lá fo­ra, inú­me­ros ani­mais em re­vo­a­da, em dis­pa­ra­da, num es­tou­ro apres­sa­do de boi­a­da, fu­gin­do das agu­lhas dos cur­ra­is... São mu­gi­dos des­co­ne­xos, em al­vo­ro­ço do sa­po que quer en­trar no vi­o­lão pa­ra ir na fes­ta do céu. Es­bor­ra­cho e seu co­a­cho... Chei­ros es­tra­nhos, es­tru­me e ter­ra, re­lei­tu­ras bi­zar­ras da san­di­ce de­sa­ta­da. Can­ta tris­te a ara­pon­ga.

A cor­rup­ção no po­der é um ema­ra­nha­do de no­ve­los de lã en­tre­la­ça­dos, sem pon­ta. Nin­guém sa­be on­de co­me­ça e on­de ter­mi­na. Es­tou can­sa­do, mi­nha vis­ta dói. Não su­por­to mais es­sa con­fu­são. O ani­mal aqui ao la­do do te­cla­do es­tá can­sa­do, ru­mi­na pa­la­vras e idei­as em pa­pel fi­no de jor­nal. Ti­ra o olho de fo­ra e olha no es­pe­lho do rio. So­bre­vi­ve as ar­ma­di­lhas e vê es­se es­pe­lho de águas ao fun­do, que re­ve­la uma das fa­ce­tas do ani­mal. Des­co­bre-se, en­tão, que ele – ani­mal inós­pi­to, cru­el e dó­cil –, es­ta­va o tem­po to­do den­tro de si. Não há co­mo fu­gir das tri­lhas pe­ri­go­sas da vi­da.

O atu­al pre­si­den­te di­nos­sau­ro quer aca­bar com a apo­sen­ta­do­ria, es­tam­pan­do uma cru­el con­tri­bui­ção sem fim. Is­so ele po­de­ria re­sol­ver cor­tan­do gas­tos com os mi­nis­té­ri­os, mas não se po­de cor­tar na car­ne. E ele já é apo­sen­ta­do... A von­ta­de de ma­tar? Pa­sár­ga­da? Im­pos­sí­vel fu­gir de si, pois aon­de vo­cê for, ca­da um de vo­cês se en­con­tra­rão com os seus eus! Até a pró­xi­ma pá­gi­na!

(Le­o­nar­do Tei­xei­ra, es­ri­tor)