Lição de Delfino

OUVIR

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Após apre­sen­tar en­tu­si­as­ti­ca­men­te ca­da um dos meus co­le­gas e che­gar ao pro­fes­sor Del­fi­no, es­tou exul­tan­te. Trin­ta anos se pas­sa­ram e ali es­tá ele, mi­nis­tran­do no­va­men­te a au­la da sa­u­da­de pa­ra a nos­sa tur­ma de Me­di­ci­na. Co­me­ça com­pa­ran­do a in­fân­cia e a ve­lhi­ce e nem no­ta­mos que so­mos mais ve­lhos ago­ra for­ma­dos, do que ele quan­do nos mi­nis­trou a úl­ti­ma au­la. Ele tem oi­ten­ta anos, nós por vol­ta de cin­quen­ta e cin­co.

Uti­li­za o plu­ral ma­jes­tá­ti­co e lem­bro-me do meu ama­do Ma­ra­nhão, ter­ra da mi­nha mãe. Ali ini­cia a li­ção de fi­lo­so­fia, on­de ci­ta Pla­tão e Só­cra­tes e os une – ape­sar dos cin­quen­ta anos en­tre os fi­ló­so­fos – di­zen­do: “Mui­ta in­for­ma­ção de­tur­pa a li­ção.” Nos re­cheia com ci­ta­ções em la­tim. Per­meia tan­to a se­mân­ti­ca co­mo a eti­mo­lo­gia. Seu ca­be­dal de co­nhe­ci­men­tos é vas­to, vas­tís­si­mo.

Olhan­do a pla­teia ve­jo to­dos em­be­ve­ci­dos, com o ges­tu­al do ve­lho mes­tre. Su­as mãos em cír­cu­los, ho­ra de bra­ços cru­za­dos. E sem­pre uti­li­zan­do pen­sa­men­tos en­ca­de­a­dos e ci­ta a pri­mei­ra es­tro­fe de Ca­mões ter­cei­ro e quin­to ver­sos. “Por ma­res nun­ca dan­tes na­ve­ga­dos” , “Mais do que pro­me­tia a for­ça hu­ma­na”. E quan­do quer re­for­çar al­go que jul­ga im­por­tan­te, diz: “– Cai na pro­va.”

Per­ce­be-se cla­ra­men­te que a au­la é de Po­e­sia e Fi­lo­so­fia, se der tem­po; um pou­co de His­to­lo­gia. Pois a vi­da não se in­ter­rom­pe, ela pros­se­gue. E nin­guém mor­re, ape­nas “vol­tou pa­ra ca­sa”. São pa­la­vras de­le, não mi­nhas. Na ver­da­de ele não es­tá en­si­nan­do e sim in­si­nu­an­do.

Sua tra­je­tó­ria com­pa­ra os tem­pos on­de an­tes o que era au­la, ago­ra é en­con­tro. O que era alu­no, apren­diz. Pro­fes­sor vi­rou tu­tor ou pre­cep­tor, e sa­la de au­la é es­ta­ção. Qua­dro ne­gro é ta­blet. E so­man­do tu­do tem a PBL (apren­di­za­do ba­se­a­do em pro­ble­ma) que ele sub­ver­te de­li­cio­sa­men­te e cria o DBL (apren­di­za­do ba­se­a­do em Del­fi­no).  Num só mo­men­to vem Pla­tão “Só apren­de­mos o que sa­be­mos quan­do dor­mi­mos.” E de­pois Rui Bar­bo­sa em “Ora­ção aos Mo­ços”. E fe­cha com Apo­lo­gia de Só­cra­tes que é um dis­cur­so de Pla­tão.

Inun­da­dos que es­ta­mos de tan­to sa­ber, não per­ce­be­mos que o dis­cur­so de Del­fi­no é li­ne­ar, qui­çá ro­ta­tó­rio. Ele vai e vol­ta. Um ma­dru­ga­dor in­ter­mi­ten­te, co­mo di­ria Rui Bar­bo­sa. E ago­ra ci­ta seu mé­to­do de en­si­no, on­de só da pre­sen­ça do alu­no ele dá no­ta dois. E exem­pli­fi­ca uma alu­na que ti­rou ze­ro pe­la ca­li­gra­fia. In­tro­duz-nos Reu­ven Feu­er­stein, um psi­co­pe­da­go­go e nos pro­va que as idei­as es­tão aí. Bas­ta usá-las. E que a ha­bi­li­da­de se ad­qui­re. Nos in­cen­ti­va a es­tu­dar mais, ler mais que pos­sí­vel apren­der sem­pre.

Nes­se mo­men­to es­tou to­tal­men­te to­ma­do por sua ver­ve e ela vai e de­cla­ma Au­gus­to dos An­jos, au­tor de li­vro úni­co. Ao fa­zê-lo, es­ti­ca as vo­gais. Co­lo­ca as mãos na cin­tu­ra. Sal­ta pa­ra o seu alu­no mais ve­lho do que ele, e tam­bém ci­ta – en pas­sant – um pa­ci­en­te com Sín­dro­me de Down, for­ma­do em Ma­te­má­ti­ca. Cir­cu­la no­va­men­te e ci­ta a bi­o­gra­fia de Eins­tein “Eu não sou mais in­te­li­gen­te do que os ou­tros, a di­fe­ren­ça é que eu fi­co mais tem­po no pro­ble­ma.”

Sa­be que não pre­ci­sa usar o da­ta show, ele é o show!  Per­pas­sa por Con­fú­cio e os Ana­lec­tos, no ca­pí­tu­lo se­te on­de fa­la so­bre a trans­mis­são, não in­ven­ção, do apren­di­za­do. Shu Er, um dos pri­mei­ros tex­tos que li quan­do apren­di man­da­rim. Dis­se­ca ain­da mais o cé­re­bro de Eins­tein e o tra­ba­lho de Ma­ri­on Di­a­mond, pro­fes­so­ra de Ana­to­mia. E num sal­to faz vá­ri­as ci­ta­ções so­bre a sa­u­da­des, “O pos­to amar­go do in­fe­li­zes.”

E fi­nal­men­te fa­la so­bre his­to­lo­gia, sua ma­té­ria cur­ri­cu­lar. De­se­nha, ex­pli­ca, tu­do so­bre a glia. Nos mos­tra co­mo e o que co­mer. Ilus­tra a bar­rei­ra he­ma­to-en­ce­fá­li­ca. Ali per­ce­be­mos que ele não con­se­gue, ou me­lhor, não de­se­ja ter­mi­nar a au­la. São mais de cen­to e vin­te mi­nu­tos de fa­la inin­ter­rup­ta. Ci­ta Pas­cal – meu ma­te­má­ti­co pre­di­le­to – e jun­ta com Guer­ra Jun­quei­ra “Um grão de tri­go abri­ga uma al­ma in­fi­ni­ta”. E diz que tu­do es­tá no áto­mo, até Cris­to.

Vai des­de a Ci­da­de­la de Saint Exu­péry, um tra­ta­do pu­bli­ca­do pós mor­tem. Até o In­fer­no de Dan­te: be­ne es­col­ta chi la no­ta. E eu co­mo de­vo­to alu­no, gra­vo tu­do em mi­nha me­mó­ria. Ago­ra faz di­gres­sões so­bre a ace­til­co­li­na. Es­tou em­bas­ba­ca­do.

A sur­re­a­li­da­de to­ma con­ta de to­dos e não que­re­mos que ele pa­re de fa­lar, mas pre­ci­sa­mos dis­so. Del­fi­no en­tra en­tão nos me­an­dros de Gi­bran Kha­lil Gi­bran e fa­la so­bre o tra­ba­lho. Os vá­rios ti­pos de tra­ba­lho, a ver: por obri­ga­ção, que é o ime­di­a­to e re­mu­ne­ra­do. De­pois a ação, que é o que mo­di­fi­ca o am­bi­en­te. E por úl­ti­mo o ser­vi­ço, que trans­for­ma o ho­mem.

E sa­be­mos que ele tra­ba­lha to­dos os di­as, no mes­mo lo­cal, ou­vi­mos um pou­co mais de sua lon­ga e pro­fí­cua bi­o­gra­fia e ele diz en­tão so­bre o tra­ba­lho por equí­vo­co, te­o­ria de Tho­re­au, em Wal­den. “Fui pa­ra os bos­ques vi­ver de li­vre von­ta­de. Pa­ra su­gar to­do o tu­ta­no da vi­da…Pa­ra ani­qui­lar tu­do o que não era vi­da. E pa­ra, quan­do mor­rer, não des­co­brir que não vi­vi!”

E ali es­tá nos­so mes­tre que sem­pre tra­ba­lhou, apren­deu so­zi­nho se co­nhe­cen­do mais e mais, te­ve on­ze fi­lhos na­tu­ra­is e nós: seus alu­nos e fi­lhos me­di­ci­nais.

(JB Alen­cas­tro, mé­di­co)