Chuveiros contra infância

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Exis­te uma fa­se da in­fân­cia que a mo­da é ser do con­tra e ne­gar to­dos os cos­tu­mes pos­sí­veis, com a pa­la­vra má­gi­ca que ar­ra­nha os ou­vi­dos pa­ter­nos: não, não e não! Va­le cer­rar par­ci­al­men­te as pál­pe­bras com as so­bran­ce­lhas pe­sa­das, ba­ter o pé no chão, re­al­çar os bei­ços num bi­co es­tu­fa­do, gri­tar o mais es­tri­den­te pos­sí­vel e até fi­car de cos­tas.

Is­to faz par­te do que o po­e­ta in­glês Wil­li­am Wordsworth dis­se so­bre a in­fân­cia: “ma­tu­ri­da­de sin­ge­la, fon­te ines­go­tá­vel de sa­be­do­ria e en­can­to”. Se a bir­ra ser­ve de con­tra­pe­so à tão be­la in­ge­nui­da­de pu­e­ril, há que se in­ge­rir uma do­se ca­va­lar de pa­ci­ên­cia, até mes­mo pa­ra cum­prir uma sim­ples ta­re­fa: to­mar ba­nho. Já pro chu­vei­ro me­ni­no!

A eta­pa “Zé Su­jei­ra, Cas­cão & sua tur­ma” pas­sa. Ma­cu­co, la­ma, ce­cê, chu­lé, ri­lhei­ra e até bo­lor cos­tu­mam ul­tra­pas­sar os li­mi­tes acei­tá­veis do as­se­a­do pa­drão mo­der­no, da hi­gi­e­ne ci­vi­li­za­da oci­den­tal, con­for­me pre­cei­tua a prá­ti­ca di­á­ria do en­con­tro com o chu­vei­ro (li­ga­do, por fa­vor). Não va­le fi­car no can­to se­co olhan­do o ra­lo su­gar o agua­cei­ro e, de­pois dis­so, mo­lhar o pen­te pa­ra dis­far­çar um pen­te­a­do pós-ba­nho so­ci­al­men­te cor­re­to.

O con­cei­to da água, pa­ra es­ses re­bel­des se­res, trans­for­ma-se em sub­stân­cia inú­til, in­sí­pi­da e pe­ri­go­sa quan­do pro­ve­ni­en­te do lú­gu­bre re­du­to en­clau­su­ra­do cha­ma­do box do ba­nhei­ro. Es­se lí­qui­do ter­ro­ris­ta de­sa­gra­dá­vel não cau­sa des­lum­bre nem com or­na­men­ta­das tor­nei­ras pra­te­a­das, lus­tro­sos re­gis­tros dou­ra­dos, nem mes­mo as pro­pa­gan­das com cri­an­ças can­tan­do e brin­can­do, en­quan­to a es­pu­ma cres­ce no ca­be­lo e se es­pa­ti­fa no chão; pi­o­ra se hou­ver ba­nhei­ra de hi­dro­mas­sa­gem. Na men­te dos pe­que­nos re­vol­to­sos: o afo­ga­men­to .

Va­le ad­qui­rir co­nhe­ci­men­tos pa­ra im­pres­sio­nar os adul­tos: o Rei Sol (Lu­ís XIV) to­ma­va ba­nho uma vez ao ano, as­sim co­mo os fran­ces­es an­tes de 1850. Por is­so é que há bons per­fu­mes lá. Acre­di­ta­va-se que a água aden­tra­va os po­ros e amo­le­cia o cor­po, cau­san­do do­en­ças. O pai, se co­nhe­ce­dor e pre­pa­ra­do pa­ra es­sa des­con­cer­tan­te con­ver­sa, di­ria: “Pas­teur pro­vou que o ba­nho com­ba­tia do­en­ças e os mi­cró­bi­os – res­pon­sá­veis pe­la al­ta mor­ta­li­da­de – e, por tal sa­gra­da prá­ti­ca do ba­nho, a bur­gue­sia con­sa­grou-se com a hi­gi­e­ne, en­tre os ele­men­tos fun­da­men­tais da or­dem e da mo­ral. O ba­nhei­ro é sta­tus, a lim­pe­za ga­ran­te o su­ces­so! Já pro ba­nho e es­co­ve os den­tes!” O me­ni­no, não me­nos ca­pa­ci­ta­do, re­tru­ca na bu­cha: Pau­lo Le­minski não es­co­va­va os den­tes!

Pa­ra que a me­gao­pe­ra­ção não se­ja con­fun­di­da por vi­zi­nhos afoi­tos, de­nun­ci­an­tes dos maus-tra­tos, é bom lem­brar que os me­ni­nos cres­cem e se trans­for­mam em lim­pos adul­tos. Va­le mos­trar que a mo­da é ser con­tra as con­tra­ri­e­da­des, por­que a fa­se pas­sa, nem que se­ja com fer­ro (no bom sen­ti­do) ou com cas­ti­gos que en­gros­sam o cal­do (no mal­sen­ti­do mes­mo).

(Le­o­nar­do Tei­xei­ra, es­cri­tor)