Capri e Anacapri: impressões de uma viagem

OUVIR

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“Va­gão, le­va-me con­ti­go! Na­vio, car­re­ga-me da­qui! Le­va-me pa­ra lon­ge, bem lon­ge. Aqui a la­ma é fei­ta das nos­sas lá­gri­mas!”

Bau­de­lai­re

Era a ter­cei­ra vez que vi­si­tá­va­mos a Itá­lia, ti­nha um so­nho aca­len­ta­do de há mui­tos anos; vi­si­tar Ca­pri e Ana­ca­pri.

Nas ve­zes an­te­rio­res os nos­sos ro­tei­ros não fo­ram fa­vo­rá­veis  e aca­ba­mos por de­sis­tir da vi­si­ta.

Des­ta vez, no en­tan­to, es­ta­va de­ci­di­do, irí­a­mos! De­se­ja­va ar­den­te­men­te es­tar ali com Ma­rí­lia,  mi­nha mu­lher e Jo­sé Pau­lo, nos­so fi­lho mais ve­lho.

An­tes de ini­ci­ar­mos es­ta vi­a­gem, re­li aqui em ca­sa, pe­la ter­cei­ra vez,  o fa­mo­so li­vro de Axel Mun­the: "O li­vro de San Mi­che­le". Por­tan­to já co­nhe­cí­a­mos  aque­la  ilha  até  com  de­ta­lhes.

Par­ti­mos de Ro­ma por uma au­to­es­tra­da con­for­tá­vel e mui­to se­gu­ra, com des­ti­no a ilha que no co­me­ço de sé­cu­lo ser­viu de re­fú­gio ao fa­mo­so  mé­di­co e pen­sa­dor su­e­co Axel  Mun­the.

Com 3 ho­ras de vi­a­gem de­pa­ra­mos com a ci­da­de do­mi­na­da pe­lo  vul­cão  Ve­sú­vio . Da­li até a ilha de Ca­pri, uti­li­za­mos uma em­bar­ca­ção su­per ve­loz  (Al­lis­cap­he) que rom­pe as águas do Me­di­ter­râ­neo  em uma ve­lo­ci­da­de in­crí­vel, em vôo ra­san­te. De­sem­bar­ca­mos no por­to (Ma­ri­na Mai­or) já com uma sen­sa­ção in­des­cri­tí­vel de re­a­li­za­ção  pes­so­al; apor­ta­mos na ilha que foi re­si­dên­cia de ve­rão de dois im­pe­ra­do­res  Ro­ma­nos: Cé­sar Au­gus­to  no ano 29 A.C. e Ti­bé­rio que ali re­si­diu dos anos 27 a 37  da nos­sa era.

Vá­rios tá­xis es­ta­cio­na­dos, um ba­ru­lho  en­sur­de­ce­dor  pro­vo­ca­do pe­la dis­cus­são dos mo­to­ris­tas, to­dos ten­tan­do se­rem mais sim­pá­ti­cos do que os ou­tros, ofe­re­cen­do ao mes­mo tem­po, o "me­lhor" ser­vi­ço tu­rís­ti­co da ilha. Fo­mos pra­ti­ca­men­te em­pur­ra­dos pa­ra den­tro de uma enor­me vi­a­tu­ra com  ca­pa­ci­da­de  pa­ra  10  pes­so­as,  além  das  ba­ga­gens.

O am­bi­en­te era de fes­ta, per­ma­ne­ci  mais al­guns mi­nu­tos olhan­do pa­ra aque­las mon­ta­nhas, pa­re­cia que via Axel Mun­the su­bin­do aque­las es­ca­das in­ter­mi­ná­veis (cer­ca de 777 de­graus) pa­ra atin­gir a an­ti­ga  por­ta de Ana­ca­pri on­de se en­con­tra San Mi­che­le, da­va-me a im­pres­são de ou­vir o gri­to de "Ma­ria Por­ta Let­te­re" pu­xan­do a sua ca­bra por aque­les ca­mi­nhos en­tre­gan­do  a  cor­res­pon­dên­cia  pa­ra  os  mo­ra­do­res.

Ho­je as es­ca­das fo­ram sub­sti­tu­í­das por uma es­tra­da pa­vi­men­ta­da e tor­tu­o­sa, da "Ma­ria Por­ta Let­te­re" só res­tou a lem­bran­ça da sua per­so­na­li­da­de.

Op­ta­mos pe­lo car­ro do Se­nhor Hum­ber­to, fa­lan­te co­mo to­do ita­li­a­no; que­ren­do mos­trar ser­vi­ço à me­nor ins­ti­ga­ção, dan­do-nos de­ta­lhes de ca­da aci­den­te  ge­o­grá­fi­co  em to­da cur­va da es­tra­da; ca­da  vez que  ges­ti­cu­la­va e fa­zia is­to mui­tas ve­zes, sol­ta­va am­bas as mãos do vo­lan­te dan­do-nos a sen­sa­ção  in­crí­vel de in­se­gu­ran­ça em to­da cur­va mais fe­cha­da.

À me­di­da que su­bía­mos des­cor­ti­na­va uma pai­sa­gem ca­da vez  mais ma­ra­vi­lho­sa, o azul do Me­di­ter­râ­neo con­tras­tan­do com o ver­de das mon­ta­nhas, dei­xa­vam-nos  mar­cas in­de­lé­veis.

Quan­do atin­gi­mos o cen­tro de Ca­pri já ha­ví­a­mos re­ce­bi­do um  ma­nan­cial de in­for­ma­ções acer­ca de tu­do so­bre a ilha, des­de on­de vi­veu Ti­bé­rio, in­clu­si­ve com de­ta­lhes das fes­tas pe­ca­mi­no­sas que aque­le im­pe­ra­dor cos­tu­ma­va re­a­li­zar, até on­de cos­tu­ma­va re­zar Axel Mun­the. Sen­tí­a­mos que ele, o mo­to­ris­ta do ta­xi, da­va-nos es­tas in­for­ma­ções com tan­ta sa­tis­fa­ção  pes­so­al, pa­re­cen­do ser ele pro­ta­go­nis­ta  da­que­les acon­te­ci­men­tos, sen­tia-se or­gu­lho­so de ter nas­ci­do na­que­la ilha tão fa­mo­sa.

A pro­cu­ra do ho­tel fi­ze­mos a pé pe­la im­pos­si­bi­li­da­de de cir­cu­lar au­to­mó­veis na zo­na mais cen­tral da ci­da­de de­vi­do o acú­mu­lo  inu­si­ta­do de gen­te, mas tam­bém e, prin­ci­pal­men­te, pe­lo fa­to das ru­as se­rem  es­trei­tas.

Acho, no en­tan­to, que a ra­zão prin­ci­pal é obri­gar aos tu­ris­tas, ao  an­dar por aque­las ru­as tão ale­gres e tão flo­ri­das, se apai­xo­na­rem de­fi­ni­ti­va­men­te por Ca­pri.

Sen­te-se uma sen­sa­ção tão agra­dá­vel  da vi­da, uma von­ta­de de que aque­las ho­ras não pas­sem, que a pro­cu­ra do ho­tel tor­ne-se  bem di­fí­cil  pa­ra apro­vei­tar-se o má­xi­mo pos­sí­vel da­que­las ala­me­das, de ou­vir e ver uma mul­ti­dão de ita­li­a­nos, to­dos quei­ma­dos pe­lo sol, con­ver­san­do al­to e ges­ti­cu­lan­do  to­dos ao mes­mo tem­po.

Che­ga­mos ao ho­tel  "La Ve­ga" on­de fo­mos re­ce­bi­dos com cor­dia­li­da­de  e  ca­ri­nho (o tu­ris­ta  é sem­pre  mui­to bem  tra­ta­do  na  Eu­ro­pa).

O ca­lor, àque­la ho­ra, es­ta­va sen­do sub­sti­tu­í­do por uma bri­sa agra­dá­vel e ami­ga que o Me­di­ter­râ­neo nos pre­sen­te­a­va.

Jan­ta­mos num tí­pi­co  res­tau­ran­te da re­gi­ão, re­ga­do a um óti­mo vi­nho  da ca­sa, ser­vi­do em ta­ças de cris­tal; pa­re­cia que es­tá­va­mos em es­ta­do de êx­ta­se ao  de­gus­tar aque­le  ri­so­to de­li­cio­so que nos foi ser­vi­do!

To­dos os nos­sos as­sun­tos ver­sa­vam em tor­no da in­des­cri­tí­vel  fe­li­ci­da­de de es­tar­mos sen­ta­dos ali, na­que­la ho­ra.

Vol­ta­mos pa­ra o Ho­tel, dis­cu­tin­do no ca­mi­nho a pro­gra­ma­ção  a ser cum­pri­da no dia se­guin­te, gos­ta­rí­a­mos de mul­ti­pli­car o tem­po dis­po­ní­vel por um co­e­fi­ci­en­te de ex­pec­ta­ti­va, sa­bí­a­mos que não con­se­gui­rí­a­mos ver tu­do o que de­se­já­va­mos em um úni­co dia, pre­ci­sá­va­mos dor­mir ce­do pa­ra des­per­tar­mos ce­do.

No en­tan­to na­que­la noi­te, nós, Ma­rí­lia, Jo­sé Pau­lo e eu não con­se­gui­mos dor­mir! Sen­ta­mos, os três,  na va­ran­da do apar­ta­men­to, vi­mos a ma­dru­ga­da che­gar e pra­ti­ca­men­te o dia nas­cer.

A vi­são da pai­sa­gem à nos­sa fren­te dei­xou-nos pra­ti­ca­men­te sem  ação. A lua sa­in­do por de­bai­xo do Me­di­ter­râ­neo, cla­re­an­do as mon­ta­nhas que for­ma­vam va­les, to­dos flo­ri­dos, da­va-nos uma in­crí­vel sen­sa­ção de en­can­ta­men­to que de­ci­di­mos, ta­ci­ta­men­te, que não irí­a­mos  per­der aque­le es­pe­tá­cu­lo inu­si­ta­do que a na­tu­re­za ha­via re­ser­va­do pa­ra nós três na­que­la noi­te. Con­clu­í­mos que se per­dês­se­mos aque­les mo­men­tos, di­fi­cil­men­te te­rí­a­mos a opor­tu­ni­da­de de re­criá-lo em ou­tra opor­tu­ni­da­de. So­li­ci­ta­mos uma gar­ra­fa de um bom vi­nho; ca­da go­le des­cia pe­la gar­gan­ta com uma su­a­vi­da­de que não se con­se­gue ex­pri­mir com pa­la­vras.

O Me­di­ter­râ­neo, azul ce­les­te du­ran­te o dia, sob o re­fle­xo  da luz das es­tre­las, ad­qui­re co­no­ta­ção mais es­cu­ra; ao lon­ge vi­su­a­li­za­mos uma luz mo­ven­do-se so­bre o mar, de­ve ser um pes­ca­dor que já se  le­van­tou pa­ra cu­i­dar da sua vi­da ou de­ve ser uma em­bar­ca­ção  tra­zen­do Ti­bé­rio pa­ra o seu re­pou­so?

Dia se­guin­te rei­ni­cia­mos nos­sas an­dan­ças pe­la ilha; ce­do o Se­nhor Hum­ber­to  já nos aguar­da­va, viu-nos de lon­ge, ace­na­va com in­sis­tên­cia e hi­la­ri­da­de, mos­tra­va-nos al­go em­bru­lha­do em um jor­nal.

- Trou­xe-lhes um "vi­no" que vo­cês nun­ca irão es­que­cer, fá­bri­ca  pró­pria da nos­sa fa­mí­lia !

Axel Mun­the de­ve ter sen­ti­do a mes­ma  sen­sa­ção que sen­tí­a­mos quan­do ele, pra­ti­ca­men­te ao apor­tar  na ilha pe­la pri­mei­ra vez, re­ce­beu do pa­dre Dom Dio­ní­sio uma gar­ra­fa do vi­nho "Ca­pri Bi­an­co", sen­sa­ção de fra­ter­ni­da­de uni­ver­sal!

Fo­mos a Ana­ca­pri  (Ana­ca­pri, en­si­na-nos o Se­nhor Hum­ber­to, é a pa­la­vra gre­ga que sig­ni­fi­ca  aci­ma  de  Ca­pri, mais al­to do que Ca­pri).

Nos­sa prin­ci­pal me­ta em Ana­ca­pri era vi­si­tar a ca­sa de Axel Mun­the: a vi­la San Mi­che­le. Ele, Axel Mun­the foi, além de ide­a­li­za­dor da obra, tam­bém o seu ar­qui­te­to; mis­tu­rou es­ti­los ar­qui­te­tô­ni­cos da era me­di­e­val com tra­di­ções re­nas­cen­tis­tas, com uma  so­lu­ção fi­nal de  no­tá­vel  bom gos­to. Du­ran­te trin­ta anos Mun­the tra­ba­lhou na cons­tru­ção da Vi­la, pro­cu­ran­do de­ta­lhes e mui­tas ve­zes der­ru­ban­do seg­men­tos que não lhe agra­da­vam, pa­ra re­cons­tru­ir no­va­men­te.

(Hé­lio Mo­rei­ra, mem­bro da Aca­de­mia Go­i­a­na de Le­tras, Aca­de­mia Go­i­a­na de Me­di­ci­na, Ins­ti­tu­to His­tó­ri­co e Ge­o­grá­fi­co de Go­i­ás)