Rumos sem líderes

OUVIR

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As pa­la­vras de um ar­ti­go per­ten­cem me­ta­de a quem as es­cre­ve e me­ta­de a quem as lê. Pros­si­ga quem qui­ser di­vi­dir te­sou­ros que che­gam de gra­ça, co­mo acon­te­ce em ar­ti­gos es­cri­tos nes­te jor­nal.

Ago­ra mes­mo, te­mos o exem­plo de um tem­po que nos ins­pi­ra a es­cre­ver quan­to mais de­le não con­se­gui­mos apre­en­der. Seus sig­ni­fi­ca­dos es­cor­rem-nos fu­gin­do de mãos e pa­la­vras vãs.

São mo­men­tos de mu­dan­ças rá­pi­das que­ren­do-se ra­di­cais, ao mes­mo tem­po que mo­men­tos de es­fin­ges. Da­que­les em que es­pe­ran­do o im­pre­vi­sí­vel o im­pon­de­rá­vel é que po­de vir acon­te­cer, co­mo lem­brou cer­ta vez o ex-pre­si­den­te Fer­nan­do Hen­ri­que Car­do­so.

Por is­so tor­na-se ain­da mais im­pe­ri­o­sa a lei­tu­ra, bus­car di­vi­dir te­sou­ros que pos­sam ser en­con­tra­dos. E co­mo tra­zer ao lei­tor al­go que va­lha a par­ti­lha? Sim­ples. Nos abs­tra­in­do, dis­tan­ci­an­do do ta­ma­nho das le­tras es­cri­tas na po­ei­ra pa­ra que as­sim pos­sa­mos ser os pri­mei­ros a con­se­guir lê-las.

A es­tra­da que de­ve­mos per­cor­rer não é a mes­ma se ca­mi­nha­mos por ela ou a so­bre­vo­a­mos. O pas­sa­gei­ro de um voo vê ape­nas co­mo a es­tra­da abre ca­mi­nho pe­la pai­sa­gem e ras­ga o ho­ri­zon­te apon­tan­do lá na fren­te, mui­tas ve­zes nu­ma di­re­ção ain­da sem che­ga­da à vis­ta – ou mes­mo com a pon­te ca­í­da. Es­te pas­sa­gei­ro sa­be­rá di­zer o ru­mo, mas não o que acon­te­ce lá em­bai­xo.

Já aque­le que per­cor­re a es­tra­da a pé se dá con­ta dos efei­tos que ela pro­duz ao vi­rar de um la­do pa­ra o ou­ro, su­bir e des­cer, ofer­tan­do mo­vi­men­tos que aos olhos de quem a so­bre­voa não pas­sam de um ter­re­no in­di­fe­ren­ci­a­do, in­du­zin­do a mui­tos er­ros de ob­ser­va­ção -e de­du­ção.

Se­ja por ter­ra ou pe­lo ar, a al­ma da es­tra­da de um tem­po co­mo o nos­so não per­ten­ce aos vi­a­jan­tes co­muns. Seu eu pro­fun­do – sim, es­tra­das são fei­tas de vi­da – es­tá aber­to so­men­te a ela mes­ma, que se­gue ta­lha­da na ca­mi­nha­da in­te­ri­or, abrin­do-se e fe­chan­do atrás de si mes­ma. Nin­guém a tem sob seu co­man­do. Seu enig­ma per­ma­ne­ce.

“Ins­ti­tu­i­ções são co­mo au­to­es­tra­das, re­su­miu se­ma­na pas­sa­da o mi­nis­tro do STF, Lu­ís Ro­ber­to Bar­ro­so; se fo­to­gra­fa­mos ape­nas o aci­den­te de per­cur­so, te­re­mos uma ima­gem dis­tor­ci­da”. Pois mais dis­tor­ci­da ain­da se­rá se a re­te­mos sem aci­den­tes.

Fren­te às es­tra­das os ho­mens se di­vi­dem em ao me­nos du­as es­pé­ci­mes. Pou­cos al­çam o so­bre­voo ain­da que por al­guns se­gun­dos e con­se­guem ver ao lon­ge. Me­nos ain­da são aque­les que, ven­do ao lon­ge, não per­dem a di­men­são pal­mi­lha­da que lhes per­mi­te a exa­ta sen­sa­ção da ca­mi­nha­da.

Por mais com­pri­das, as es­tra­das ce­dem aos an­jos, aque­les que são sá­bi­os sem exi­gir qual­quer dis­tin­ção, pois do con­trá­rio lhe cai­ri­am as asas. Ah, co­mo pre­ci­sa­mos de­les ago­ra. São os ver­da­dei­ros elei­tos. Pe­na que não se­jam ne­nhum des­tes po­lí­ti­cos que es­tão aí nos apon­tan­do ru­mos in­te­res­sei­ros aos seus mun­dos par­ti­cu­la­res. É gen­te co­mo Ba­tis­ta Cus­tó­dio, de quem mais que nun­ca pre­ci­sa­mos de seus ar­ti­gos. Ele sa­be que o jor­na­lis­ta pro­fes­sa­do na ex­pe­ri­ên­cia e na fé, ta­lha­do pe­las ci­ca­tri­zes de quem nun­ca se ca­lou, tem a res­pon­sa­bi­li­da­de de se ma­ni­fes­tar em mo­men­tos as­sim. O lei­tor quer avi­da­men­te a sua par­te.

(Px Sil­vei­ra, Ins­ti­tu­to Ar­te­Ci­da­da­nia, pre­si­den­te)