Batistão comandou uma orquestra de carros de bois

OUVIR

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Já pas­sa­va das seis ho­ras da tar­de quan­do pa­ra­ram; o sol que já co­me­ça­va a se es­con­der por de­trás do es­pi­gão mes­tre, em­bo­ra não mais exi­bis­se o seu dis­co por in­tei­ro, ain­da mos­tra­va a for­ça da sua pu­jan­ça: emi­tia uma cla­ri­da­de tão in­ten­sa que de­sa­fi­a­va a es­cu­ri­dão da noi­te que se apro­xi­ma­va. Es­ta, por sua vez, não ti­nha pres­sa, aguar­da­va com se­re­ni­da­de a sua ho­ra de dor­mi­tar a na­tu­re­za com a sua pre­sen­ça, sa­bia que era uma ques­tão de tem­po o tér­mi­no do lus­que-fus­que.

Nes­tas ho­ras, não se sa­be bem por­que, os vi­a­jan­tes que per­cor­rem os ge­ra­is do ser­tão pa­re­ce que são ata­ca­dos por um ban­zo que não tem ex­pli­ca­ção ra­zo­á­vel, ten­do em vis­ta que to­do aque­le ei­to sem fim lhes per­ten­ce.

Eram três os ca­va­lei­ros que es­ta­vam ca­val­gan­do des­de ma­nhã ce­do, cam­pe­an­do um gar­ro­te ne­lo­re que fez uma ar­ri­ba­da quan­do o ga­do já es­ta­va che­gan­do ao cur­ral; em­bo­ra o tra­ba­lho de pro­cu­rar rês ex­tra­vi­a­da pos­sa pa­re­cer mo­nó­to­no, os pe­ões gos­tam des­te ser­vi­ço, pois nes­tas ho­ras, an­dan­do de “pa­reio” e man­ten­do a mar­cha na mes­ma to­a­da len­ta, con­se­guem co­lo­car o pro­se­a­do em dia.

Do lo­cal on­de pa­ra­ram da­va pa­ra avis­tar a se­de da fa­zen­da; Ba­tis­tão to­mou a ini­ci­a­ti­va de dar a voz de co­man­do:

– Va­mos des­can­sar um pou­co, es­pe­rar es­cu­re­cer pa­ra va­lo­ri­zar  nos­so ser­vi­ço jun­to ao pa­trão; os ou­tros dois con­cor­da­ram, ape­a­ram dos seus ca­va­los, pren­de­ram as ré­de­as em um to­co de pau e se sen­ta­ram nos res­pec­ti­vos cal­ca­nha­res.

Bo­i­zi­nho igual a es­te não ser­ve de “jei­to ma­nei­ra” pa­ra uma jun­ta de boi de car­ro: – é mui­to ner­vo­so, até um pou­co aza­ran­za­do, afir­ma o Ba­tis­tão sem olhar pa­ra os com­pa­nhei­ros e com ares de en­ten­di­do no as­sun­to – pra di­zer a ver­da­de, boi ne­lo­re não ser­ve pa­ra pu­xar car­ro de boi, prá mim só ser­ve o ze­bu ou o ca­ra­cu.

Na ho­ra de atre­lar o car­ro po­de ser um so­fri­men­to, se os bois não são de ser­ven­tia; “en­can­gar” boi que te co­nhe­ce pe­la voz é ca­fé pe­que­no, bas­ta um gri­ti­nho, sem exa­ge­ro e uma cha­co­a­lha­da das ar­go­las da va­ra de fer­rão – en­cos­ta mai­a­do! Ar­ru­ma bar­ro­so! “En­di­rei­ta” ma­tão! e os bi­chos vão che­gan­do; nes­ta ho­ra o can­de­ei­ro, o me­ni­no-guia, en­la­ça a so­ga nas as­pas da pa­re­lha e, nos fi­nal­men­te, pren­de o cam­bão. Tem­po bom!

Os com­pa­nhei­ros es­cu­ta­vam o pro­se­a­do do Ba­tis­tão no mai­or si­lên­cio, es­pe­ran­do que ele con­ti­nu­as­se o seu len­ga­len­gar que sa­bi­am ser de­mo­ra­do; Ba­tis­tão es­ta­va or­gu­lho­so por ser ob­ser­va­do, fa­la­va com sen­ti­men­to e com o olhar per­di­do no ho­ri­zon­te; olhou pa­ra os dois com­pa­nhei­ros, deu uma re­vi­ra­da na aba do cha­péu e con­ti­nuou:

– De­ra­ci­no, eu sei que já li­dou com car­ro de boi, foi car­rei­ro, num sei se o Lé­o­zi­nho já; acho que não tem coi­sa mais bo­ni­ta do que o can­tar de um car­ro de boi de seis a oi­to jun­tas, car­re­ga­do de mi­lho na es­pi­ga; se es­ti­ver en­tar­de­cen­do e um ven­ti­nho sem va­len­tia, sem as­so­bio, vi­er ba­ten­do de man­so na ca­ra do car­rei­ro es­te não sa­be se pres­ta aten­ção no ba­ru­lho das fo­lhas das ár­vo­res, no can­to dos pas­sa­ri­nhos que pro­cu­ram, jun­to com o com­pa­nhei­ro, o lo­cal de pou­so ou na afi­na­ção da me­lo­dia que vem do je­re­mi­ar das ro­das do car­ro can­ta­dor – ehn-ohn... ehn-ohn...

Ho­je em dia tem pou­co car­ro de boi por es­tas ban­das, na ver­da­de até o boi da ra­ça ze­bu es­ta es­cas­se­an­do, num sei on­de o mun­do vai pa­rar, mas que dá sa­u­da­de, is­to dá; da mes­ma ma­nei­ra que a ra­pa­zi­a­da ho­je em dia in­ven­ta mo­da com as mo­to­ci­cle­tas ba­ru­lhen­tas e en­fei­ta­das, nós, do nos­so tem­po, “en­fei­ta­va” o car­ro de boi e ca­pri­cha­va no seu es­ti­lo de can­tar.

Mi­nha mu­lher não gos­ta que fa­le, fi­ca meio en­ver­go­nha­da, po­rém acre­di­to que ela só en­ra­bi­chou em mais eu, por cau­sa do can­ta­do do meu car­ro de boi; vou ex­pli­car, por­que sei que vo­cês es­tão que­ren­do sa­ber.

Era um dia de fes­ta na ca­sa de­la, era um mu­ti­rão que o seu pai, o fi­na­do Mar­re­qui­nho, or­ga­ni­zou pa­ra ca­pi­nar o seu mi­lha­ral; con­vi­dou um mun­déu de gen­te e eu que já es­ta­va de “zóio” no pe­da­ço de mau ca­mi­nho da fi­lha de­le, não po­dia fal­tar.

Com­bi­nei com al­guns com­pa­nhei­ros car­rei­ros e re­sol­ve­mos che­gar to­dos jun­tos, eu pu­xan­do o gru­po; eram seis car­ros de bois, ca­da um com seis jun­tas, to­dos en­fei­ta­dos com fi­tas co­lo­ri­das que fi­ca­vam es­vo­a­çan­do no ar; de lon­ge da­va pa­re­cen­ça de ser um ban­do de ma­ri­ta­cas ba­ten­do asas e ten­tan­do imi­tar o can­tar do co­cão.

Es­co­lhi os com­pa­nhei­ros “a de­do”, de acor­do com a es­pé­cie da ma­dei­ra do co­cão, pa­ra não re­pe­tir o mes­mo can­tar; o meu car­ro ti­nha um can­tar pa­re­ci­do com uma gai­ta, al­ter­na­do com a imi­ta­ção do can­to da ju­ri­ti; os ou­tros fo­ram co­lo­ca­dos in­ter­ca­la­dos, um imi­ta­va um as­so­bio, ou­tro era o es­tra­dei­ro que é um can­to for­te e con­ti­nu­a­do, “apo­rem”, sem mu­dar o tom e que fa­zia fun­do com o res­to da or­ques­tra.

Eu, pes­so­al­men­te, fiz a afi­na­ção de “pri­ma e bor­dão”, com ar­ro­cho ou fol­ga das cu­nhas do co­cão e prin­ci­pal­men­te do chu­ma­ço que cal­ça a che­da e sem­pre dei pre­fe­rên­cia pa­ra o ei­xo fei­to de pau-d’ar­co, pau-pom­bo e o de su­cu­pi­ra, que era o meu fa­vo­ri­to, prin­ci­pal­men­te se nas­ci­do em gro­tas.

Co­mo era fes­ta, es­co­lhe­mos, pa­ra en­fei­tar nos­sa “pa­pa­gai­a­da”,  ape­nas um me­ni­no co­mo can­de­ei­ro que cor­ria de um car­ro pa­ra o ou­tro e, nes­tas cor­ri­das, as fi­tas de vá­ri­as co­res que en­fei­ta­vam seu cha­péu, tre­mu­la­vam com o ven­to, un­tan­do as “can­ta­dei­ras”de acor­do com a ne­ces­si­da­de; a qua­li­da­de do azei­tei­ro, que fi­cou no re­ca­vém do meu car­ro, fi­cou por mi­nha con­ta, usei so­men­te “óleo de co­co da Ba­hia” que dei­xa o can­to mais so­no­ro.

Pa­ra di­zer a ver­da­de, es­ta­va fe­liz; ain­da ti­ve fô­le­go, quan­do che­ga­mos bem na fren­te da ca­sa do Se­nhor Mar­re­qui­nho, fi­quei de pé na me­sa do car­ro, fa­lei sem olhar pa­ra “ela”:

De lon­ge eu vim

Par­ti­ci­par des­te mu­ti­rão

Quan­do vol­tar le­vo sa­u­da­de

Aqui dei­xo meu co­ra­ção.

To­dos no­ta­ram que Ba­tis­tão deu uma en­gas­ga­da, po­dia-se ver que seus olhos es­ta­vam ro­ci­a­dos de lá­gri­mas!

(Hé­lio Mo­rei­ra, mem­bro da Aca­de­mia Go­i­a­na de Le­tras, Aca­de­mia Go­i­a­na de Me­di­ci­na, Ins­ti­tu­to His­tó­ri­co e Ge­o­grá­fi­co de Go­i­ás)