Ioiô Benedito, um dos mártires do tronco

As pre­se­pa­das de meu pai, su­as brin­ca­dei­ras e seu hu­mor es­pon­tâ­neo não co­meça­ram ne­le: seu pai, io­iô Be­ne­di­to – con­tam os mais ve­lhos, pois meu avó mor­reu 25 anos an­tes de eu nas­cer – era o ti­po bo­na­chão, cheio de pro­sa e xin­ga­dor.  Con­ver­sa­va al­to; anda­va xin­gan­do os ou­tros, não com o in­tui­to de ofen­dê-los, mas por for­ça de seu tem­pe­ramen­to aber­to e es­pa­lha­fa­to­so.

Di­zem que seu jei­to foi her­da­do, sem ti­rar nem pôr, pe­lo seu ne­to Vi­lar, fi­lho de tia Ame­li­nha. Às ve­zes, ia com a fa­mí­lia to­di­nha hos­pe­dar-se em ca­sa de pa­ren­tes ou ami­gos na vi­la (na­que­le tem­po, era tu­do vi­la; ci­da­de, só no Sul), e era usei­ro e ve­zei­ro em pre­gar pe­ças e dei­xar os me­nos acos­tu­ma­dos com seu jei­to em si­tu­a­ção di­fí­cil: si­su­dos an­fi­tri­ões fi­ca­vam sem gra­ça quan­do meu avô da­va uma de su­as ti­ra­das:

– Cê pre­ci­sa dar de co­mer es­ses me­ni­nos ma­gros, Fu­la­no!  Dei­xe de ser mi­se­rá­vel, ho­mem!

Mui­tas ve­zes, con­vi­da­va os mais in­flu­en­tes da Vi­la de São Jo­sé do Du­ro pa­ra almo­ça­rem com ele na fa­zen­da Pra­ze­res, on­de mo­ra­va.  Mas na­da avi­sa­va a mi­nha avó, iaiá  Amé­lia. No dia apra­za­do, lo­go ce­di­nho, ele di­zia:

– Amé­lia, fa­ça aí um ci­ri­ga­di­nho li­gei­ro, que vou fa­zer uma vi­a­gen­zi­nha, mas vol­to de tar­de! – e ar­re­a­va sua mu­lo­na, es­can­cha­va e ga­nha­va a es­tra­da.

Lá pa­ra as dez ho­ras, che­ga­va a ca­ra­va­na e, pa­ra es­pan­to de mi­nha avó, des­cia o far­ran­cho to­do, ape­a­va na mai­or in­ti­mi­da­de, uns afrou­xan­do a ci­lha dos ar­rei­os, ou­tros tra­zen­do já os pe­le­gos e co­xo­ni­lhos pa­ra den­tro.

– Tão in­do pra Si­cu­pi­ra, mi­nha gen­te? – in­da­ga­va mi­nha avó.

O pes­so­al en­tre­o­lha­va-se sem en­ten­der a jus­ti­fi­ca­da ig­no­rân­cia de mi­nha avó, e um dos mais ín­ti­mos se adi­an­ta­va:

– Uai, Amé­lia, o Be­ne­di­to nos cha­mou pra al­mo­çar aqui ho­je…

Ela pu­nha as mãos na ca­be­ça:

– Es­se Di­to não se cor­ri­ge! Sem­pre fa­zen­do das su­as – e des­do­bra­va-se com a criada­gem no pre­pa­ro do al­mo­ço, ma­tan­do lei­toa e fran­gos ca­pões que sem­pre man­ti­nha no ce­vei­ro.

Na ho­ra em que o pes­so­al es­ta­va to­do em re­dor da me­sa co­men­do, che­ga­va io­iô Be­ne­di­to, fa­zen­do o mai­or es­pa­lha­fa­to do mun­do, rin­do das ex­pres­sões de des­con­cer­to dos con­vi­da­dos.

As­sim era meu avó.  Mas não era só is­so.

Fa­zen­dei­ro, to­do ano to­ca­va boi­a­da pa­ra ven­der na Ba­hia. E uma oca­si­ão, na épo­ca da se­ca bra­ba, ele che­gou a uma fa­zen­da nos ser­tões de Ja­co­bi­na, com seu ga­do estro­pia­do e mor­to de se­de. Pro­cu­rou o do­no da fa­zen­da, que es­ta­va no ter­rei­ro quei­man­do bei­jus de bos­ta de ga­do se­ca pa­ra es­pan­tar mu­ru­im.  Fa­lou em alu­gar um cur­ral pa­ra o ga­do pas­sar a noi­te, pois era ca­paz de a boi­a­da ar­ran­car-se, fi­can­do sol­ta e ape­nas pas­to­re­a­da pe­los pe­ões.  Mas o ho­mem nem deu li­gan­ça, e ain­da lhe dis­se uns de­sa­fo­ros: que não vivia de alu­guei, que is­to, que aqui­lo.

Io­iô Be­ne­di­to não cri­ou ca­so, pois, ape­sar de es­pa­lha­fa­to­so, era de mui­ta paz e sem­pre pre­fe­ria uma boa aven­ça. E man­dou que a pe­o­na­gem acen­des­se fo­guei­ras ao re­dor da boi­a­da pa­ra pre­ve­nir  que al­gu­ma rês se des­gar­ras­se. Pas­sa­ram a noi­te em cla­ro, enquan­to meia dú­zia de va­qui­nhas mir­ra­das do ho­mem ocu­pa­va um cur­ral­zão va­zio. Por mi­la­gre de Deus, não su­miu ne­nhum boi.

Vai daí que, es­tan­do meu avô na fa­zen­da Pra­ze­res, tem­pos de­pois, avis­tou uma boi­a­da que aden­tra­va o va­que­ja­dor, ao som do ber­ran­te.  Ao che­gar a ga­da­ma ao pá­tio, um ca­va­lei­ro se des­ta­ca do gru­po de pe­ões e to­ma che­ga­da.

– Boa tar­de! – sal­vou o che­gan­te.

– Tar­de! Va­mos de­sar­re­an­do, ami­go! – meu avô res­pon­deu, com a mão em pa­la so­bre os olhos, pa­ra me­lhor di­vul­gar o che­gan­te con­tra o sol ves­per­ti­no.

Ao gre­lar o olho em meu avô, o che­gan­te quis re­fu­gar o ar­ran­cho, meio sem gra­ça: era o tal que lhe ne­ga­ra cur­ral lá em Ja­co­bi­na. Mas io­iô Be­ne­di­to, to­do bo­na­chão, fez de con­ta não ter re­co­nhe­ci­do o ho­mem e dei­xou-o a von­ta­de. Man­dou de­so­cu­par o cur­ral, que ba­tia chi­fres, de tan­to ga­do, pois na­que­le dia jun­ta­ra uma boi­a­da pa­ra le­var pra Ba­hia, co­mo fa­zia to­do ano.

– Mas, “Seo” Be­ne­di­to, o se­nhor tá de­so­cu­pan­do seu cur­ral?…

– Cur­ral é pra ga­do, ho­mem! Se pre­ci­sar de mais es­pa­ço, man­do o res­to de seu ga­do pro cur­ral de com­pá Chi­ca­da, aqui per­ti­nho! – e sol­tou seu ga­do na man­ga de pas­to, es­va­zian­do a cur­ra­la­ma pro che­gan­te, àque­la ho­ra to­do sem gra­ça.

O ho­mem foi tra­ta­do com fi­dal­guia, jan­tar abun­dan­te pa­ra a pe­o­na­gem to­da, arran­jou dor­mi­da, e de ma­nhã só saiu após que­brar o je­jum com re­quei­jão, cus­cuz e lei­te far­to.  Na ho­ra de sa­ir, quan­do meu avô re­cu­sou qual­quer pa­ga­men­to, o ho­mem, to­do desa­cor­ço­a­do, deu a mão à pal­ma­tó­ria e pe­diu-lhe des­cul­pas pe­lo que fi­ze­ra no ser­tão de Jaco­bi­na.  Meu avô, mor­den­do a pon­ta dos bi­go­des que lhe des­ciam até aqui as­sim, no can­to da bo­ca lá ne­le, res­pon­deu cal­ma­men­te:

– Não foi na­da não. É que aqui no Go­i­ás a gen­te quer cur­ral é pra bo­tar ga­do dentro, e não co­mo na sua ter­ra, que o se­nhor quer cur­ral é pra bo­tar sua mãe, seu fi­lho du­ma égua!

Se­gun­do meu pai, a ho­mem acei­tou o xin­ga­men­to sem di­zer pa­la­vra.  E tor­naram-se ami­gos ín­ti­mos, a pon­to de um ir com a fa­mí­lia pa­ra a ca­sa do ou­tro pas­sar tem­po­radas, quan­do a his­tó­ria do cur­ral era mo­ti­vo de so­no­ras gar­ga­lha­das.

E quan­do meu avô foi mor­to pe­la Po­lí­cia go­i­a­na no epi­só­dio que Ber­nar­do Elis des­cre­ve ma­gis­tral­men­te em “O Tron­co”, aque­le ami­go, con­quis­ta­do de mo­do tão inu­sita­do, bo­tou lu­to fe­cha­do por mui­to tem­po, co­mo se fos­se um ir­mão.

(Li­be­ra­to Pó­voa, de­sem­bar­ga­dor apo­sen­ta­do do TJ-TO, mem­bro-fun­da­dor da Aca­de­mia To­can­ti­nen­se de Le­tras e da Aca­de­mia Di­a­no­po­li­na de Le­tras, mem­bro da As­so­cia­ção Go­i­a­na de Im­pren­sa – AGI e da As­so­cia­ção Bra­si­lei­ra de Ad­vo­ga­dos Cri­mi­na­lis­tas – Abracrim, es­cri­tor, ju­ris­ta, his­to­ri­a­dor e ad­vo­ga­do – li­be­ra­to­po­[email protected])