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OPINIÃO

O amor está no ar

Quan­do jo­vem, ain­da um ser ino­cen­te, já es­con­dia um amor com me­do de per­dê-lo, e já per­di por gos­tar de en­vi­ar car­tas de amor mos­tran­do um sen­ti­men­to pro­fun­do. Já se­gu­rei nas mãos de al­guém por me­do e ti­ve tan­to me­do ao pon­to de nem sen­tir mi­nhas mãos de­la. Já ex­clui de mi­nha vi­da pes­so­as que ama­va e com o tem­po me ar­re­pen­di dis­so, mas já era tar­de de­mais. Já pas­sei noi­tes cho­ran­do até pe­gar no so­no e quan­do con­se­guia dor­mir o dia já cla­re­a­va e eu es­ta­va in­fe­liz ao pon­to de nem con­se­guir abrir os olhos. Já acre­di­tei em amo­res per­fei­tos, mas no fun­do, sa­bia que não exis­tia. Já amei pes­so­as que me de­cep­cio­na­ram, mas tam­bém já de­cep­ci­o­nei pes­so­as que me ama­ram. Já pas­sei ho­ras na fren­te do es­pe­lho ten­tan­do des­co­brir quem eu era e foi aí que ti­ve tan­ta cer­te­za da mi­nha exis­tên­cia ao pon­to de que­rer su­mir, mas não en­ten­dia por que. Não gos­ta­va de men­ti­ras, mas che­guei a men­tir pe­la pes­soa, a fa­mo­sa men­ti­ra do bem, mas me ar­re­pen­di de­pois, Gos­to da ver­da­de, mas tam­bém já me ar­re­pen­di mui­tas ve­zes. Já fin­gi não dar im­por­tân­cia às pes­so­as que ama­va, pa­ra, mais tar­de, cho­rar qui­e­to em meu can­to. Eu já sor­ri der­ra­man­do lá­gri­mas de tris­te­zas, e no fim, cho­rei de tan­to rir. Já acre­di­tei em pes­so­as que não va­li­am à pe­na e dei­xei de acre­di­tar nas que re­al­men­te va­li­am. Ti­ve cri­ses de ri­sos quan­do não po­dia e mui­ta fal­ta de al­guém, mas nun­ca lhe dis­se por que sor­ria e o por­quê de sua fal­ta. Gri­tar, eu já fiz is­so mui­to, e gri­ta­va quan­do de­ve­ria no mo­men­to es­tar ca­la­do, mas já fi­quei ca­la­do quan­do de­ve­ria gri­tar.

O tem­po pas­sou e car­co­meu o meu ros­to, to­da­via, ain­da ou­so fa­lar o que pen­so pa­ra agra­dar uns, mas es­que­ço que pos­so es­tar de­sa­gra­dan­do ou­tras. Ho­je fa­lo o que pen­so, mas, an­tes eu pen­sa­va pa­ra não ma­go­ar ou­tros. Já fin­gi ser o que não sou pa­ra agra­dar uns, mas já fin­gi ser o que não sou pa­ra de­sa­gra­dar ou­tros. Já con­tei pia­das e mais pia­das, sem ne­xo, sem gra­ça, ape­nas pa­ra ver um ami­go fe­liz. Já in­ven­tei his­tó­ri­as sur­re­ais com fi­nal fe­liz pa­ra dar es­pe­ran­ça a quem pre­ci­sa­va. Eu pos­so afir­mar que já so­nhei de­mais ao pon­to de­le me con­fun­dir com a re­a­li­da­de. Nun­ca ti­ve me­do do es­cu­ro e ele sem­pre me aju­dou a re­pen­sar, con­cen­trar e olhar a cla­ri­da­de de um mo­do di­fe­ren­te. Caí inú­me­ras ve­zes di­an­te de al­gu­mas ad­ver­si­da­des que a vi­da nos im­põe, mas me re­er­gui, es­mo pen­san­do que não con­se­gui­ria re­er­guer. Já me re­er­gui vá­ri­as ve­zes achan­do que não cai­ria mais, mas o des­ti­no é cru­el. Só pe­ço que evi­tem me dar fór­mu­las cer­tas, por­que eu não es­pe­ro acer­tar sem­pre, e às ve­zes, é pre­ci­so er­rar pra a gen­te en­xer­gar o er­ro co­me­ti­do. Não me mos­trem o que es­pe­ram de mim, por­que vou se­guir meu co­ra­ção. Não me fa­çam ser o que não sou e nem me con­vi­dem a ser igual, por­que sin­ce­ra­men­te, que­ro ser di­fe­ren­te. Não sei amar pe­la me­ta­de, não sei vi­ver de men­ti­ras, pre­ci­sos de asas, pois não sei vo­ar com os pés no chão. Sou sem­pre eu mes­mo, mas com cer­te­za não se­rei o mes­mo pra sem­pre! Quan­do se fa­la de sa­bo­res gos­to de be­bi­das su­a­ves, su­cos ge­la­dos e ca­fé ado­ci­ca­do; não gos­to de idéi­as in­sa­nas, de es­cri­ta sem ne­xo, de pen­sa­men­tos ob­scu­ros, com­ple­xos e de sen­ti­men­tos fra­cos, mas te­nho um ape­ti­te vo­raz e até de­lí­rios lou­cos quan­do se fa­la em vi­a­jar. Se me vir ar­ru­man­do as ma­las vo­cê po­de até me em­pur­rar de um pe­nhas­co que eu vou di­zer: E daí? Eu ado­ro vo­ar por­que o amor es­tá no ar!.

(Van­der­lan Do­min­gos de Sou­za, ad­vo­ga­do, es­cri­tor, mis­si­o­ná­rio e am­bien­ta­lis­ta. É vi­ce-pre­si­den­te da Uni­ão Bra­si­lei­ra dos Es­cri­to­res, mem­bro da Aca­de­mia Mor­ri­nhen­se de Le­tras, mem­bro da Alcai – Aca­de­mia de Le­tras, Ci­ên­cia e Ar­tes de In­hu­mas, mem­bro da Conbla – Con­fe­de­ra­ção de Le­tras de Ar­tes de São Pau­lo. Foi agra­ci­a­do com Tí­tu­lo Ho­no­rí­fi­co de Ci­da­dão Go­i­a­ni­en­se. Es­cre­ve to­das as quar­tas-fei­ras pa­ra o Diá­rio da Ma­nhã)

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